hábito
El ojo en la ventana,
nada acontece (excepto
la erosión de lo
desierto en breves intervalos). Dentro
la pasmosa quietud de una
dentadura malamente artificial,
una taza de café,
dos croissant
y x mg. de Caltrate.
Contemplo mis elementales
hábitos: presentarme
puntual en el infierno
tantas veces para explicar
el ser de la poesía
(y el triunfo del Sporting).Dormir
como Van Winkle fantaseando
con Titanias
o levantarme con el corazón
lleno de esquirlas, cual
falso Oberón.
El tiempo susurra como una vieja navaja que se afeita el acero.
Ciego a sus misterios he
paralizado mi
absurda contemplación.
La soledad
porfía, asedia hueca
como una tragedia menor.
Dios está en todas
las otras partes, es otra soledad, una alegoría de los Absoluto
o
de la imaginación.
El ojo forja la mirada y
descubre que
la poesía
no está en parte
alguna, no se hace,
Es:
vista así nos hiere
su cinismo
La habitación agota
su discurso en los mg
de Caltrate,
los croissant,
el café.
Nadie cambió el agua en el vaso
Nadie es un scherzo de la soledad
Las moscas sobre el agua
Nada acontece
2.
Uno dispone de
los objetos,
nunca del orden…
Oye, si me ves con tal insistencia
no responderé
más a
la realidad de lo que ves
Orden es la estatura con la que nos empinamos a la vida, a pesar de padecerla
Si te desnudaras…
Pero te resistes a los comentarios de la tele. Cómo te duele oír que Amor carece de forma por su proximidad al espejismo.
Cierra la ventana
Hasta “el caos requiere cierto orden” … la Varela
Ladra un perro
Ruido: “Estampida de cualquiera cosa ajena a tu voz
No, no es un perro – lo sé por perro, no por sabio-
Mi ojo trasciende la mirada sin reivindicar tu luz
Cierra cierra
Descreo de ellos
3.
No sé si estoy sentado
o si sostengo las
paredes de la imaginación
Repósate un poco,
das vuelta tras vuelta
a lo inmediato
Ampútame el dolor
y no la oreja.
Duele desconfiar hasta de
la luz
No era un perro.
Lo advertí
Un rastrillo se mueve sobre
el césped.
Te distraes midiendo las
paredes
de mi imaginación
¿O es la noche?.
¿Quién sino
se dobla
dolida por no ver lo que
tú?
Cierra la ventana.
Ampútame esta soledad
4.
Abre
Desleo poemas exhalando
maldiciones. La poesía
es otra maldición,
mas nos bendice incluso
en su elusión.
Las moscas sobre el agua
La taza, el Caltrate, los croissant…
Sí, la realidad y mi amor -que está en todas las otras partes- visto así nos hiere su cinismo-.
Pero ¿quién
le mide la estatura empinado a
la par con la vida?
Nadie
Nadie cambió el agua en el vaso
Oh moscas
Nadie se desnuda sobre el mañanero sofá de mi cansancio
Nadie en
las precisas partes en
las que
se revela mi amor (aunque
ésto no coincida con la realidad)
5.
Descree de mi amor
Yo dudo de él
Usualmente le sorprendo en
otra margen y el bastardo
me ve donde no estoy
Si apuestas por él,
descree
y vacía el agua por
favor
Ampútale el dolor y no los llantos.
Si crees casca
mi ceño seco de árbol
moribundo. Abre
el cuerpo la ventana
Erosiona en mí
de súbito
como un viento temblorero
en la medianoche de verano
sillar
No más topos céleres
por descifrar el ocre prehispánico
Desde blancuzcos ojos ciegos.
No caries
sellando milenarias dentaduras
subterráneas. No raíz,
nervio, cruz en sepulto,
cáscara de cráneo.
Yaraví yaraví:
círculos concéntricos curvánse aeréos
en sillar al rubricar la
fábula de nadie. Es otro el tiempo.
Arcadas espasmódicas
dilatan el vientre geómetra
de San Lázaro, el
Viejo. Picante, Yanahuara, gime
en cielo azul batik
reclamando el zapato de
Don Guillermo Mercado.
Pero, ¿acaso no legó
el bordoneo de un amasijo de
palabras, palabras y
solamente palabras?.
No se procure en poeta alguna
otra huella.
No humea el misti. Es la memoria
de un suelo que escuece
despojado de su estampa aristócrata. Hay novias
en Plaza, flashes retratando
sus mohines prenupciales. Un clown de
tez rojo semáforo,
en verde tombo, arrea políglota
500 ticos
10 triciclos
6 noruegos
1 británico
por la apretada boca de
las cúbicas callejas que
ornamentan esta pampa.
Entre cuyes, Yarabamba y
mi
casa
asomo in ubicuo tal paralelo
de un mar que todos reclaman
y a nadie pertenece. No
por ascender
desde el borde sinuoso del
vasto literal o haber bajado
en errático vahaje
del Piamonte bienaventurado. Llevo a cuestas
fantasmas de otras órbitas.
Añoro a mis ancestros
con susurros bilingües.
Mis muertos
son mi identidad. Cómo
explicar. Uno
pertenece donde se asió
a la dicha y,
estoico, en calmo estar
ante el estorbo
amóla aún
en su agonía.
¿Y aquyaquí?
– parlan dos desplumadas cacatúas picando
su única neurona.
Bah. Hologramático
voy de largo husmeado por Sor Ana,
6 perros
3 corderos, casi
adobado.
Nada entiendo de esos etéreos
ideogramas, sillar.
Es otro mi idioma. Confundo
tu
mayéstico volcán
con una loma. Procuro mi
océano con tinta
y pensamiento. Entonces me
repliego. Bizco el ojo encofrándolo
en mi único paisaje:
dos calas crecen
entre el palto y
un manzano en
tu jardín.
ALICE (LA CONFESIÓN DE CARROLL)
Excusadme si os retraté
con el cuello ajirafado
O dentro de una estrecha
madriguera.
Ta tanta insistencia vuestra
por oír una aventura
De esta voz vacilante y
tartatamuda.
Sois una belleza atrotroz
en mi conciencia
Y cucuando os contemplo
así de ensimismado
Es sósolo para saber
de que sueño sois origen.
Esta alma mía, rudimementaria
y artitmética vive
Dentro de una apa riencia
vulnerable,
Sosoy casi una hecatombe
del tiempo despeñado.
En vuestro edénico
sesendero yo siéntotome
Cocomo un Camposanto itinerantete
que presiente
Ya la mumuerte del amor.
“Co cortádle la cabeza”,
ordenó vuestra mamadre.
Que no os aflija.
Veveo aún como dibujaís
en el agua
Un ígneo abebecedario
y permanezco en Shesheshire
Desde que os contemplara
bogando allá en el Isis,
Alice, os coconvertiste
en un insta tante pe perpetuo
En mi reloj pe pero nunca
os dije del amor que provocó.
Aunque fuere yo un tu tutor
inmerso en la ló lógica
Sin fafama ni fortuna, ¿aceptaríais
tenerme a vuestro lado,
Seríais fefeliz siendo
mi esposa?. (gulp).
Búbúsqueme
en el revés de vuestro espepejo,
Trajinaré por vos
en mi mamatemática más pura:
A + oposición
- distancias
x
vuestro corazón mía sea su ventura
(entre) la rotación
de un universo nunuestro.
Os espero, Alice.
EL JARDÍN DE PLATÓN
El Jardín de Platón
ya no verdea
Y los ángeles que
husmeaban las casonas
Asidos de las nubes como
trágicos acróbatas
Entonan los cánticos
que anuncia la tormenta
“Cruzo el jardín
Sobre las huellas
de mi sombra
Veo que la luz está
apagada”
El crujido de la puerta sólo
anuncia mis manos,
Torpes manos que suplican
la aparición de una palabra
En una solitaria ceremonia.
Sólo la lluvia adentra
sus colmillos en la grama
Y el Jardín de Platón
Es un girasol que se desangra
Entre la tristura y el terror.
ADIVINACIÓN
Algunas veces Dios prefiere
mirar hacia otro lado.
Inútil rezar para
que el alma no se le escurra a uno entre las manos.
Poco sabe ella si el corazón
busca sólo amparo.
El silencio es la esterilidad
de la conciencia,
Los pensamientos vueltos
boca abajo,
La espalda pretendiendo
treparse a la cabeza
Y el Soplo de Eros trastornando
la razón.
Esa intensa fragancia en
la recámara delata una hora,
O un siglo, de pasión.
-Es eterna.
-...Aunque un instante.
-Shh. No lo repitas, cariño.
Pronto el cisne cantará,
mas habré de ser yo quien perezca.
He visto otras muchachas
escribiendo idénticas palabras
Sobre la piel de mi cadáver.
Pero la dignidad de morir
Consiste en conservar una
buena disposición
Por si se repite la escena.
Más aún, si
todas las muchachas fueron Ella
Y lloraron sin tregua hasta
hacerme brillar como una gema.
Sea bendito el amor de quien
tendrá que asesinarme.
Llueve,
A lo lejos se adivina la
tormenta,
Pronto el cisne cantará,
y veré una lágrima
en mi sangre.
Maurizio Medo
(Lima, 1965), poeta, crìtico, antólogo. Ha publicado “Travesía
en la Calle del Silencio”, “Cábalas”, “En la Edad de la Memoria”,
“Contemplación a travès de los Espejos” y “Limbo para Sofía”.
Sus poemas han sido antologados tanto en el Perú como en el extranjero
siendo traducidos al inglés, francés e italiano. En 1986
obtuvo el Premio Nacional de Poesía “Martín Adán”,
en 1992 integró la Comisión Internacional de la Asociación
de Críticos de Arte (AICA) de la UNESCO. Actualmente es editor del
boletín virtual “AQPCULTURAL” y dirige un proyecto de talleres literarios
en la Universidad Católica de Santa María.