(Argentina)
\nDoctora en Derecho y Ciencias Sociales y Magister en Ciencias de la Comunicaci\u00f3n (Univ. CAECE, Argentina). Novelista, cuentista y ensayista. Ha publicado \u00abLos Muros\u00bb, cuentos, Editorial Botella al Mar, 1999 , \u00abCartas escritas en silencio para el viento\u00bb, novela; \u00abEl marido americano\u00bb, novela; \u00abEl vuelo de Clara\u00bb, novela .\u00a0 Obtuvo el premio Jorge Luis Borges, de la Fundaci\u00f3n Givre, en 1989, por su cuento \u00abCastillos\u00bb. Actualmente se encuentra en prensa \u00abSin mensajes nuevos. Cuentos perversos y poemas desesperados\u00bb, y ha escrito en coautor\u00eda \u00abEl discurso argentino de la mentira\u00bb, ensayo in\u00e9dito. Ha participado en paneles, es colaboradora en sides sobre Semi\u00f3tica y de revistas literarias, y ha hecho entrevistas radiales ( Buenos Aires, Rosario y Par\u00eds) por sus libros, y en temas relacionados con la Semi\u00f3tica de la imagen fija y en movimiento. Tiene estudios en Letras y de Cine (Universidad de Buenos Aires, y Universidad del Cine, dos a\u00f1os, respectivamente).<\/p>\n
Dos ojos peque\u00f1os, de mirada fuerte, me observan. Dos ojos igualitos a los que yo tengo. Me ubico por encima de \u00e9l y, as\u00ed, montada, su cuerpo parece m\u00e1s fr\u00e1gil. Me apetece besar sus besos. Sus labios de trazo r\u00edgido y masculino son tan sensuales como los m\u00edos. Mi lengua desparrama lava por su rostro y, a paso lento, baja y se mete en cada hueco. Tom\u00e1me, me dice, y lo tomo. Luego, nos damos vuelta, y me toma \u00e9l. Sus dedos tambi\u00e9n penetran en la materia que le ofrezco, y le clavo una mirada de amor y dominio: nuestras almas se pegotean.<\/p>\n
S\u00f3lo en estas s\u00e1banas me permite compartir territorios. Guerrero y talentoso, en los espacios p\u00fablicos, lo prefieren a \u00e9l. Comenzamos de distintas maneras, aunque nuestro regodeo es siempre el mismo. Estamos deslumbrados.\u00a1Si supieran!. Son cuatro ojos negros los que buscan el espejo, a veces dos, o uno largo y misterioso como el c\u00edclope. \u00c9l me mira y no es a \u00e9l a quien ve, sino a m\u00ed; transgredimos todas sus reglas. Y nos fascina hacerlo, porque estamos enamorados de nosotros: somos hermanos gemelos.<\/p>\n
VALORES DE FAMILIA<\/p>\n
Es f\u00e1cil hablar de valores cuando ten\u00e9s la panza llena.<\/p>\n
Me da pena cuando veo a esos imb\u00e9ciles, metidos en sus autos importados, circulando por la autopista. A la Susi le gusta nuestra furgoneta, y a m\u00ed me encanta esconderme entre sus piernas. Habr\u00e1 que ver si los ricachones que van a los countries funcionan as\u00ed en la cama.<\/p>\n
Eso de que se acerquen las Pascuas no me gusta nada: el cura me insiste que confiese, y la Susi se pone mimosa. Y, la verdad, no pienso casarme, la quiero correr un poco. Aunque la Susi es la Susi.<\/p>\n
Adem\u00e1s, \u00bfqu\u00e9 voy a confesar?, si ando repartiendo fruta todo el d\u00eda. Los domingos voy al f\u00fatbol con los muchachos y los s\u00e1bados me duermo una flor de siesta con la Susi.<\/p>\n
El cura me habla de valores. \u00bfQu\u00e9 valores, viejo?. Valores tienen que tener los de F\u00e1tima: aparecen los viernes y se esfuman los domingos. Siempre igual: vienen a compadrear por la autopista. Dos mangos le pagan a la pobre Susi, por atenderles la casa como reyes.<\/p>\n
Ya s\u00e9, vos pens\u00e1s distinto. Saliste bonach\u00f3n como la vieja. Se la pasaba pidiendo a San Antonio por nosotros, \u00bfte acord\u00e1s?. Y … s\u00ed, nos hicimos cargo de los viejos desde chicos. Los cajones de frutas los cargamos desde entonces…<\/p>\n
Bueno, ahora los cargo yo. Perdon\u00e1me, hermano, no quise meterte el balazo justo en el lado del coraz\u00f3n, pero el pecho me lo acuchillaste vos esta ma\u00f1ana cuando me dijiste que te hab\u00edas enamorado de la Susi. Y la Susi es m\u00eda y de nadie m\u00e1s, che. Y que se confiesen los de F\u00e1tima, que tienen la panza llena y se montan en esos honda y mercedes benz que dan asco.<\/p>\n
Despu\u00e9s de todo, el cura dice que el reino de los cielos ser\u00e1 de los pobres y enfermos. Y yo soy pobre, y algo de enfermo debo tener para haberte matado por una mina, \u00bfno?.<\/p>\n
EL PUENTE DE BROOKLYN<\/p>\n
Contrataron a otro. Hab\u00eda recibido llamadas como \u00e9sa durante meses. Alquileres atrasados, banco que cancela la tarjeta, echar mano a los ahorros. No era un buen d\u00eda. Encima, lo llamaron desde Buenos Aires, s\u00ed, est\u00e1 todo bien, no, no voy a usar el pasaje, me quedo \u2013contest\u00f3- nunca le gust\u00f3 entrar en detalles. Menos con sus padres. Se puso el sobretodo y protegi\u00f3 su cuello con el echarpe viejo. Justo en el cruce de la 7\u00aa, el viento intentaba ganarse a los transe\u00fantes. Hac\u00eda d\u00edas que los noticieros amenazaban con tormentas de nieve. Camin\u00f3 sin rumbo mientras recreaba el sol porte\u00f1o. Tom\u00f3 el subte, cuatro paradas: puente de Brooklyn. La estructura de hierro del puente aguantaba cualquier peso; su columna cada vez lo sosten\u00eda menos a \u00e9l. Armate de paciencia – se hab\u00eda dicho- en Nueva York nadie te regala nada. \u00a1Tantos a\u00f1os de estudio en Buenos Aires!, no es cuesti\u00f3n de volver al primer tropiezo. El a\u00f1o anterior hab\u00eda regresado a Buenos Aires, pero no lo recibieron como el quiso. Se quejaron, tanta inversi\u00f3n y segu\u00eds como siempre, hecho un adolescente. Por lo menos en Nueva York ten\u00eda vida propia, un cuchitril, la heladera semivac\u00eda y el posgrado de Ithaka. As\u00ed que volvi\u00f3, no le quedaba otra. A los treinta a\u00f1os uno no debe darse el lujo de tirar esfuerzos por la ventana. Pero estaba a punto de dejarlo todo, no val\u00edan la pena ni el cuchitril ni la heladera semivac\u00eda. Acomod\u00f3 sus pensamientos y continu\u00f3 a paso firme, al tiempo que se hac\u00eda de espacio entre los camiones y las cuatro por cuatro. No era deportista, jam\u00e1s se hab\u00eda tirado de un trampol\u00edn, ni siquiera del borde de una pileta. Cag\u00f3n, eso te dec\u00edan tus compa\u00f1eros de la secundaria, \u00bfte acord\u00e1s?, sos un cag\u00f3n, segu\u00ed la caminata. Encontrar\u00edan su cuerpo flotando en el Hudson. La polic\u00eda iba a reconstruir todo con precisi\u00f3n ( y su sensaci\u00f3n de fracaso), pero hay misterios que ni la omnipotencia de Nueva York puede develar. I don\u00b4t know, perhaps tomorrow. Give me a call! Cerr\u00f3 el celular, no quer\u00eda o\u00edr ni a Larissa. Se arremang\u00f3 los pantalones y sac\u00f3 sus botas de un tir\u00f3n. El agua iba a estar fr\u00eda, mejor. (Sos un cag\u00f3n.) Midi\u00f3 la altura. Se asom\u00f3. Repiti\u00f3 la maniobra varias veces, hasta que empez\u00f3 a sentir fr\u00edo. El fr\u00edo sub\u00eda a trav\u00e9s de las medias, se asom\u00f3: Nada: ruido de llantas en el pavimento, luces, bocinas. Filas interminables de veh\u00edculos que aceleraban hacia Manhattan. Finalmente se decidi\u00f3: volver\u00eda a la 7\u00aa. El mismo subte, cuatro paradas.<\/p>\n
Nuevamente en casa, se quit\u00f3 la ropa. La colg\u00f3 en el perchero. Abri\u00f3 el celular: sin mensajes ni llamadas. Solo y sin espejos, por lo menos le quedaban el cuchitril y la heladera semivac\u00eda, y Larissa lo iba a invitar a pasearse por Park Avenue como un duque. Y si tuviere que volver a Buenos Aires y escuchar los reproches familiares , estar\u00eda a su alcance el puente de Brooklyn (siempre).<\/p><\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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